(Christoph August Tiedge)
Die Freude fällt uns in die Hände;
die bloße Kunst nur, sich zu freun,
die will geübt, errungen sein!
Wenn sie auch jeder Narr verstände,
dann wäre sie für Weise nicht;
die Freud' entflieht berauschten Tagen
mit weggewandtem Angesicht.
Sie fliehet, weil wir nach ihr jagen,
der Tor erlebt sie, fühlt sie nicht.
Sie liebt die stiller'n Seelenlagen,
hebt Wehmut selbst zu sich hinauf
und sucht uns in bewölkten Tagen
in unserm eignen Herzen auf.
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