Manchmal bedeutet Hilfe ...

Manchmal bedeutet Hilfe einfach, 

dass jemand bleibt,

während man selbst wieder lernt zu gehen.

Das Haus am Ende des Weges

Es gab einmal einen Weg, der führte durch einen großen, stillen Wald. Am Anfang des Weges standen viele Häuser. Aus manchen drang Musik, aus anderen der Duft von frisch gebackenem Brot. Menschen gingen ein und aus, grüßten einander, blieben stehen und erzählten sich Geschichten. Doch je weiter man dem Weg folgte, desto weniger Häuser gab es. Und ganz am Ende stand ein kleines altes Haus. In diesem Haus lebte eine junge Frau. Nennen wir sie Mara. 

Mara war nicht allein. Sie lebte mit jemandem in diesem Haus. Sie aßen gemeinsam. Sie saßen am selben Tisch. Manchmal gingen sie sogar gemeinsam durch den Wald. Und trotzdem fühlte Mara sich oft so, als wäre sie der einsamste Mensch auf der ganzen Welt. Am Anfang hatte sie das nicht bemerkt. Damals, als sie in das Haus gekommen war, hatte sie geglaubt, endlich angekommen zu sein. Sie hatte jemanden gefunden, der ihr gesagt hatte: „Du brauchst niemanden außer mir.“ Und Mara hatte diesen Satz damals schön gefunden. Denn sie hatte sich nach jemandem gesehnt, der blieb. Jemandem, der sie nicht wieder verließ. Jemandem, bei dem sie nicht erklären musste, warum sie manchmal traurig war. Also war sie geblieben. Die Jahre vergingen. Irgendwann merkte Mara, dass sie kaum noch wusste, wie der Weg zu den anderen Häusern aussah. Sie hatte schon lange niemanden mehr besucht.

Einmal hatte eine Frau aus dem Dorf an ihre Tür geklopft. „Komm doch morgen mit uns zum Markt“, hatte sie gesagt. Mara hatte lächeln wollen. Doch bevor sie antworten konnte, hörte sie hinter sich eine Stimme: „Was willst du denn dort?“ Es war nur ein Satz gewesen, nicht laut, nicht einmal besonders böse. Aber Mara spürte, wie sich etwas in ihr zusammenzog. „Nichts“, sagte sie schnell. Die Frau vor der Tür sah sie einen Moment lang an. Dann ging sie. Mara sah ihr nach. Und später fragte sie sich, warum sie nicht einfach gesagt hatte: Ja. Ich komme mit. Sie wusste es selbst nicht. Vielleicht war es Angst, vielleicht Gewohnheit, vielleicht beides.

Mit der Zeit begann Mara, ihre Worte sorgfältig abzuwägen. Sie lernte, welche Themen besser nicht angesprochen wurden, welche Menschen sie lieber nicht erwähnte, welche Wünsche zu Streit führen konnten, welche Entscheidungen sie besser nicht allein traf.

Es war erstaunlich, wie klein ein Leben werden konnte, ohne dass die Wände eines Hauses sich bewegten. Mara besaß noch dieselben Fenster, dieselbe Tür, dieselben Hände, dieselben Füße. Aber sie ging immer seltener dorthin, wohin sie eigentlich gehen wollte. Manchmal stand sie morgens vor dem Spiegel und dachte: Was möchte ich heute eigentlich? Doch die Antwort kam nicht. Sie wusste nur noch: Was wird keinen Ärger geben? Und so vergingen die Tage.

Manchmal war es ganz anders. Es gab Abende, an denen sie zusammen lachten. Es gab Tage, an denen Mara dachte: Vielleicht habe ich alles nur falsch verstanden. Manchmal hörte sie: „Du weißt doch, dass ich dich brauche.“ Dann wurde Mara weich. Vielleicht, dachte sie, bin ich wirklich zu empfindlich. Vielleicht ist es gar nicht so schlimm. Vielleicht muss ich mich einfach mehr bemühen. Und wenn sie sich dann vornahm, am nächsten Morgen den Waldweg hinunterzugehen, um jemanden aus dem Dorf zu besuchen, kam plötzlich wieder dieses alte Gefühl, eine Enge in der Brust, ein Knoten im Bauch, die Angst vor dem, was passieren könnte. Und schließlich blieb sie doch.

Eines Nachmittags kam ein Sturm. Der Wind rüttelte an den Bäumen und ließ die Äste gegen das Dach schlagen. Mara stand am Fenster. Durch einen Spalt zwischen den Bäumen konnte sie in der Ferne die Lichter des Dorfes sehen. So weit weg. Und plötzlich erinnerte sie sich daran, dass sie früher einmal gerne gesungen hatte. Sie wusste nicht mehr genau, wann sie damit aufgehört hatte. Sie wusste nur, dass sie irgendwann angefangen hatte, leiser zu singen, dann nur noch in Gedanken und schließlich gar nicht mehr. Eine Träne lief über ihr Gesicht. „Ich bin so müde“, flüsterte sie. Hinter ihr war es still. Mara drehte sich nicht um. „Ich bin doch nicht allein“, sagte sie. Doch während sie die Worte aussprach, erkannte sie etwas, das sie lange nicht hatte sehen wollen: Man kann neben einem Menschen sitzen und sich trotzdem vollkommen allein fühlen. Man kann jeden Tag dieselbe Stimme hören und trotzdem das Gefühl haben, niemand höre einen selbst. Man kann geliebt werden wollen und gleichzeitig immer mehr von sich verlieren.

In dieser Nacht träumte Mara. Sie stand auf einer großen Wiese. Es war früh am Morgen. Über dem Gras lag Nebel. Vor ihr standen viele Türen. Manche waren groß, manche klein. Eine Tür war rot, eine andere blau, eine dritte war fast vollständig von Efeu überwachsen. Mara wusste nicht, wohin sie führen würden. Da hörte sie eine Stimme. „Du musst nicht alle Türen auf einmal öffnen.“ Mara drehte sich um. Niemand war da. „Wer bist du?“, fragte sie. Die Stimme antwortete: „Jemand, der dich daran erinnert, dass du überhaupt Türen hast.“ Mara sah auf ihre Hände. Sie zitterten. 

„Ich habe Angst.“
„Das darf sein.“
„Was, wenn ich die falsche Tür öffne?“
„Dann darfst du wieder umkehren.“
Mara schwieg.
„Was, wenn ich jemanden enttäusche?“
Die Stimme sagte nichts.

Stattdessen kam eine andere Frage: „Und was, wenn du dich selbst dein ganzes Leben lang enttäuschst, weil du glaubst, keine Wahl zu haben?“ 
Mara erschrak.
Nicht weil die Frage hart gewesen wäre, sondern weil sie wahr war.

Am Morgen war der Sturm vorbei. Mara öffnete das Fenster. Die Luft roch nach nasser Erde. Ein Sonnenstrahl fiel auf den Boden. Zum ersten Mal seit langer Zeit ging sie zur Haustür. Sie öffnete sie. Nur einen Spalt. Dann schloss sie sie wieder. Am nächsten Tag öffnete sie sie ein wenig weiter. Am dritten Tag setzte sie sich auf die Schwelle. Sie ging noch nicht ins Dorf. Sie blieb einfach dort sitzen. Und das war genug. Denn manchmal beginnt Freiheit nicht mit einem großen Schritt. Manchmal beginnt sie damit, dass ein Mensch überhaupt wieder wagt, darüber nachzudenken, dass sein Leben auch anders aussehen könnte.

Einige Tage später kam wieder jemand den Waldweg entlang. Es war die Frau vom Markt. Sie blieb vor Mara stehen. Eine Weile sagten beide nichts. Dann fragte die Frau:„Möchtest du mitkommen?“ Mara bekam sofort Angst. Ihre Hände wurden kalt. In ihrem Kopf tauchten hundert Gedanken auf:

Was wird zu Hause passieren?
Was, wenn ich es nicht schaffe?
Was, wenn ich zurück muss?
Was, wenn ich überhaupt nicht mehr weiß, wie man mit anderen Menschen spricht?

Die Frau sagte nichts weiter. Sie drängte Mara nicht. Sie nahm sie auch nicht an der Hand und zog sie fort. Sie blieb einfach stehen. „Du musst heute noch nicht entscheiden“, sagte sie. Mara sah sie an. Dann sagte sie: „Kannst du morgen wiederkommen?“ Die Frau lächelte. „Ja.“ Und am nächsten Tag kam sie wieder. Und am übernächsten auch.

Mara lernte langsam etwas, das sie beinahe vergessen hatte: Dass Hilfe nicht immer bedeutet, dass jemand einen rettet. Manchmal bedeutet Hilfe einfach, dass jemand bleibt, während man selbst wieder lernt zu gehen. Sie lernte, dass Angst nicht immer bedeutet: Geh zurück. Manchmal bedeutet Angst nur: Das hier ist neu.

Sie lernte, dass Schuldgefühle nicht automatisch bedeuten, dass man etwas Falsches getan hat. Und sie lernte, dass Vergebung nicht bedeutet, einem Menschen weiterhin zu erlauben, ihr weh zu tun. Vor allem aber lernte sie etwas über die Einsamkeit. Dass man sie nicht immer daran erkennt, dass niemand da ist. Manchmal erkennt man sie daran, dass man sich neben einem Menschen nicht mehr traut, man selbst zu sein.

Viele Jahre später stand Mara wieder auf dem alten Waldweg. Hinter ihr lag das kleine Haus. Vor ihr das Dorf. Sie wusste, dass ihr Weg noch nicht zu Ende war. Manche Tage würden schwer sein. Manche Erinnerungen würden zurückkommen. Manchmal würde sie sich wieder nach dem Vertrauten sehnen. Vielleicht würde sie sogar manchmal zurückgehen. Doch diesmal wusste sie etwas, das sie früher nicht gewusst hatte: Eine Rückkehr bedeutet nicht, dass alle Schritte davor umsonst waren. Und ein Mensch, der immer wieder zurückgeht, ist nicht automatisch ein Mensch, der keine Freiheit möchte. Manchmal ist er ein Mensch, der Freiheit erst wieder lernen muss.

Mara blickte zum Himmel. Zwischen den Ästen erschien ein Stück blauer Himmel. Sie ging weiter. Nicht schnell. Nicht ohne Angst. Aber aus eigener Richtung. Und irgendwo hinter ihr blieb eine Tür offen. Nicht, damit sie zurückkehren musste. Sondern damit sie wusste: Es gibt mehr als eine Tür. Und mehr als einen Weg. 

Und selbst wenn man lange im Dunkeln gelebt hat, bedeutet das nicht, dass man vergessen hat, wie sich Licht anfühlt.

Lass mich – Leon Vandersee (Poetic Music)

Ich glaube, dass ...

Ich glaube, dass  S e h n s u c h t
das Schlimmste auf Erden!
Wie kann ein Sehnender
glücklich werden? –
steigt er doch täglich
in ein wankendes Boot
und ertrinkt im ersten Morgenrot.

(©  I. Berikhan)

Amistat - heal my soul

Manchmal beginnt Frieden mit ...

Manchmal beginnt Frieden

mit einem mutigen Nein.

Frage des Tages: Worauf bist du ...

Worauf bist du

am meisten 

stolz?